Margarida e a Palavra

2009-10-04T01:21:00.003+01:00

Margarida e o Outono

De novo o Outono. Em breve o Inverno. E este calor desmentindo todas as estações. Tempo insistente como Marte em Carneiro, que teima em não deixar chegar a chuva.

- Quando o tempo mudar, disse-me a Margarida, hei-de estrear as minhas botas de montar e sairei a galope pelos prados de ouro!Sei de um local onde a Terra guarda tesouros, mas fica longe, tão longe...!

Margarida de olhos imensos e sonhos ainda maiores do que as órbitas olha para Espanha. De lá não lhe chegaram nem bons ventos nem bons casamentos, mas antes uma onda de fogo que a vai matando aos poucos.

- Sabes, quando o tempo mudar, eu hei-de curar as feridas______________... Poderei respirar. Quando o tempo mudar, a terra rodar e o Outono chegar.

2009-09-10T23:30:00.004+01:00

Estava capaz de pegar na velha mala verde com rodinhas e de nela enfiar, sem pensar demasiado, uma meia dúzia de mudas de roupa, uns livros, não muitos, e o essencial para os devidos cuidados de higiene e limpeza. E ainda um perfume. O "Intense" do Hugo Boss, um dos meus favoritos, por ser doce, por ser intenso. Mulher que se preze não sai à rua sem perfume .

Pois estava capaz de ir rever Florença. Sim, Florença, porque não? Sempre sonhei poder um dia lá voltar. Esta frase cheira-me a frase feita, mas é o que se pode arranjar. Nunca prometi ser muito original. Desengane-se quem visita o blog da Margarida em busca de intelectualidades. A Margarida é simples, como a flor que lhe deu o nome.

No entanto, não estou aqui para falar da Margarida. Está de férias e não a vou perturbar. É por ela estar de férias que eu achei que podia sair daqui. Também sou filha de Deus, ora essa!

Mas desta vez, não iria a Florença numa viagem organizada pela agência A, B ou C. Os guias são maçadores, são demasiado organizados para fazer juz às suas agências e não nos deixam ver aquilo que verdadeiramente queremos ver. Pegam no chapéu de chuva vermelho, levantam-no no ar ar qual estandarte e gritam o tempo todo : "Follow me! Follow me! E depois passam a vida a contar-nos, não vá algum perder-se, como se fossemos meninos do jardim infantil em passeio ao Zoo ,no dia mundial da criança.

Não. Desta vez, nada de viagens organizadas. Poderia apetecer-me ficar horas na Piazza a dar milho aos pombos. Também poderia apetecer-me adormecer junto à estátua de David, sonhar com o Leonardo Da Vinci, rezar um Pai-Nosso pela Alma do Miguel Angelo, reler o Príncipe do Maquiavel... São estas coisas que os guias sempre nos impedem de fazer.

Estou seriamente capaz de ligar à Margarida e de lhe dizer:

- Olha, se eu não estiver em casa quando regressares não te alarmes. Parti para Florença. Arriverderti! Ciao!

Será que em Florença vendem milho para dar aos pombos? Hum...

2009-08-04T15:04:00.003+01:00

Margarida e o romance inacabado

Conheço a Margarida melhor do que ninguém. Muito melhor do que qualquer outra amiga, melhor do que a sua família, melhor até, estou segura, do que a própria mãe dela. A Margarida é a menina dos meus olhos e eu sei de toda a sua luz e de todas as suas sombras. Não, não estou a exagerar nem a armar-me em convencida.

Há amigas que julgam conhecê-la apenas porque ela lhes faz confidências de vez em quando. Desenganem-se. A Margarida não conta os seus segredos às outras amigas. Pelo menos os segredos-segredos, aqueles que são mesmo secretos. O que ela confidencia às amigas, são pequenos desabafos, pequenos aborrecimentos, pequenas dificuldades. A Margarida é um livro aberto, dizem elas, conta-nos a sua vida toda.

Mentira. Puro engano. O que ela diz a uma é o que diz a todas, é o que toda a gente sabe ou adivinharia ainda que ela não contasse palavra. Um segredo que toda agente conhece é um não-segredo. Segredo verdadeiro é o silêncio, a não-palavra. Segredo é aquilo que alguém não diz e que outro adivinha, é o que é hermético, oculto, velado. O que a Margarida conta às amigas são histórias.

Já eu, eu leio na Margarida. Decifro a linguagem das suas águas claras, a severidade das suas águas escuras e profundas, a alegria do seu riso, a angústia da sua alma em chamas. Para mim, a Margarida é um romance inacabado, mas adivinho sempre o destino que ela vai dando aos personagens da sua vida, o próximo twist que ocorrerá nas suas acções, a forma como dará início ao capítulo seguinte. Adivinho porque sim, porque sei da Margarida como sei do meu próprio ser. Basta-me olhá-la nos olhos, ela que é a menina dos meus olhos, como já vos disse tantas vezes.

As outras, as amigas, pensam que sabem muito, que sabem tudo, mas sabem apenas das aparências ou não sabem nada de nada. Sabem de histórias da Margarida.

Mas não pensem que vou aproveitar para aqui fazer revelações acerca da Margarida. Ela nunca me perdoaria e eu própria seria incapaz de a trair. É o nosso pacto, o nosso acordo, feito de gestos desenhados no silêncio, de muitos momentos a sós com nós próprias, de uma extrema confiança.

- O que é que pr´aí a escrevinhar?, pergunta-me a Margarida.

- Nada de especial... apenas um segredo meu.

2009-08-02T02:07:00.001+01:00

2009-05-10T15:58:00.004+01:00

Margarida e as mudanças

A Margarida gosta de mudanças. Quando não pode mudar de casa, muda as coisas que tem em casa. Sim. A Margarida acredita que as coisas podem ter muitas vidas. Coisas como paredes,tecidos, móveis,papéis, bibelots...

Às vezes basta mudar a cor de uma parede, dispor os móveis de maneira diferente, fazer outros arranjos com as plantas para termos uma sala nova.

Acredito que a Margarida vá aproveitar as férias deste ano para fazer grandes mudanças lá por casa. Estou a ver que ela anda novamente com a criatividade em alta. Hum... revistas, sítios de decoração, projectos desenhados aqui e ali... É esperar para ver...

2009-04-30T00:42:00.002+01:00

Margarida e o planeta longínquo

A Margarida sabe de um caminho que leva a um planeta secreto e longínquo. Um caminho de luas e de estrelas e de areias douradas. Um caminho de mar.

Nas noites quentes de luar, naquelas noites em que o silêncio da praia lhe permite ouvir a voz do coração, Margarida põe-se à escuta. E é nesses momentos que as palavras lhe chegam e lhe contam dos sonhos, da vida, do nascimento, da dor, do amor. As palavras contam-lhe dos livros e dos textos, das cantigas e dos poemas e de toda a felicidade contida nesse planeta longínquo.

Margarida, como uma aluna aplicada, pega na caneta e no seu caderninho de capa preta e escreve. Toma nota de tudo quanto ouve , colocando vírgulas nas pausas menores e pontos finais nas pausas maiores. Coloca sobretudo muitos pontos de exclamação e, para terminar, um enorme e bojudo ponto de interrogação.

Porquê ? - pergunta-se - Porque hei-de ser eu a detentora do segredo?

Mas a voz do coração não lhe responde. Obriga-a a respirar fundo e a meditar. Obriga-a a respirar ainda mais fundo e a encontrar as respostas dentro de ela própria, naquele recanto onde só a sabedoria impera, naquele recanto onde não há lugar para dúvidas nem para medos.

Margarida inspira e expira e faz muitas perguntas a si mesma.

Ela nunca me contou totalmente o seu segredo. Nunca me disse onde fica o planeta longínquo. Talvez seja apenas o produto da sua imaginação tão fértil. Ou não. Mas deixo-a pensar que tudo é real e espero que um dia ela encontre as respostas.

- Acreditas em vidas passadas ?
- As perguntas que tu me fazes, Margarida!
- É que, às vezes, tenho a impressão...

Às vezes, eu é que tenho a impressão de que a Margarida não me conta todos os seus segredos. Mas como? Se ela é a menina dos meus olhos e eu só quero que ela seja feliz?

2009-04-26T17:38:00.003+01:00

Margarida e o domingo

Li no jornal que hoje é domingo. Se vem no jornal, deve ser mesmo domingo. Ainda que não me tenha apercebido. Os dias são iguais. Tenho resmas de dias fotocopiados. Tenho arquivos de rotinas, sempre com os mesmos ficheiros , os mesmos documentos, os mesmos títulos. Viver é estar sempre a dizer, a fazer, a esperar o mesmo.

Mas hoje é domingo! Vem no jornal ! E eu deveria saber. Deveria vestir o vestido azul para ir almoçar junto do mar. Deveria ir ao concerto e sorrir. Deveria passear pelo jardim botânico e tirar fotografias às rosas em botão.

Amontoa-se o lixo do almoço no balde da cozinha. Há que fechar o saco e levá-lo para baixo. Daqui a pouco o jantar e a roupa e o pó e o silêncio da casa. O silêncio da casa.A roupa e o pó. E as costas que dóiem. E o silêncio. E é domingo. Li o jornal que hoje é domingo.

- Sabias que é domingo?, perguntou a Margarida.
- Domingo?
- Sim. Vem na primeira página do jornal.

2009-04-16T23:52:00.006+01:00

Margarida e a Lua

- Estamos na fase de Lua Cheia.- disse a Margarida - Se pudesse, ia até á praia. Vestia aquele casaco de lã branca e quente. Sabes, aquele que eu chamo de casaco de pescador ? Sim. Vestia esse casaco, umas calças de veludo e umas botas. Talvez as castanhas de cano alto, que dão tão bom andar. E ia até à praia. Deve estar bonito o mar a esta hora. Uma manta de brocado com uma fita de prata. Não. Talvez a lua se pareça com uma bola de cristal. Bela e transparente!...
Não! Não me venhas de novo pedir juízo! Já estou a ver a tua cara. Estou cansada dos teus ares. Deixa-me sonhar. Quero sentir essa brisa no rosto. Quero os cabelos ao vento. E quero sal e salpicos ! Quero correr sozinha à beira-mar, cair no areal e rebolar como uma onda rebelde. E já te disse que não ! Pára de me proteger ! Desta vez vais deixar-me sonhar!

A Lua Cheia
iluminou as nuvens esta noite.
E o céu fez-se
manta de brocado.

Roubada ao Sol.
A Luz.
Furto cintilante.

Deixo sim. Eu deixo-a sonhar. A Margarida tem a Lua em Aquário. Leu isso há dias numa carta astral que lhe fizeram.

2009-04-10T01:47:00.002+01:00

Margarida e a Verdade

- Sabes - perguntou-me a Margarida - se as verdades, que sabem a meu respeito, são aquelas que nunca revelei?

A Margarida tem destas coisas. Uma pessoa tão simples. Sim, porque a Margarida é de facto uma pessoa muito simples. E , de quando em vez, faz-me destas. Prega-me partidas. Faz-me perguntas, que me obrigam a pensar. Faz-me perguntas para as quais não tenho resposta.

- Não sei, minha querida. Que sei eu da Verdade e da Mentira?

- Pois é. - disse ela - Há mentiras tão bem maquilhadas, que mais parecem verdades sofisticadas.
Eu gosto da Verdade simples. Quem for meu amigo ou amiga a sério, há-de saber toda a minha Verdade. Será a sua alma a ler dentro do meu coração.

Menina doce dos meus olhos...

2009-04-05T01:48:00.006+01:00

- Apetece-me um passeio pelo campo - disse a Margarida, arrumando a
casa - estou a precisar de ar puro e de Sol!... E de verde!... De muito
verde...

No domingo, levo-a a apanhar flores campestres para enfeitar a sala. A Margarida é a menina dos meus olhos. Sei como ela gosta de flores.

2009-02-10T23:10:00.001Z

Margarida e a tarde em Paris

Margarida está cansada destes sítios.

Caminhos de vidro sempre tão quebradiços. Horizontes exíguos. Nuvens opacas. A cidade passada a papel químico, fotocopiada, reproduzida em resmas e resmas de papel reciclado. Eternamente a mesma. Uma cidade sempre vestida de cinzento. Sem rios e sem surpresas.

- Uma tarde em Paris...

- Em Paris, Margarida ? Uma tarde?

- Uma tarde, sim. Deambular pelos cais. Ficar sentada a olhar as péniches e os bateaux-mouche. Flanar pelo Quartier Latin, entrar na "librairie Gibère -Livres neufs et d'occasion- papetrie".

Cheirar os livros. Folheá-los. Escolhê-los como quem escolhe um amigo.Passar os dedos pelas capas suaves e brilhantes dos cadernos Claire-Fontaine.

-Sair sorrindo com dois sacos cheios e um marcador de leitura : les livres ont plusieurs vies.

- Eu sei, Margarida. E sentar na esplanada do café ali mesmo ao lado, pedir un petit-pain au chocolat e uma chávena de chocolate quente.

- E vê-lo enfim chegar. Uma tarde em Paris.

"Je t'ai apporté une rose, ma chérie".

2008-12-12T00:45:00.007Z

Choveu o dia inteiro. A Margarida entrou pela loja a sorrir. Estranhei.Pela chuva que caía.A Margarida não sorri muito nestes dias.Costuma ficar colada à janela da salinha, olhando ao longe, ao longe, muito para além do parque, para além do rio.

-Quando chove, dizia-me ela há tempos com lágrimas nos olhos, é sinal de que os deuses estão a tentar lavar a Terra da maldade dos homens.Gostava que chovesse dentro de mim.

A Margarida é a minha menina querida. Nos dias de chuva, eu costumo chorar com ela. Quando chove, ambas tentamos lavar a maldade dos homens.

Hoje, a Margarida sorria ao entrar-me na loja. E no entanto chovia...

Esta noite, vou deixar uma rosa no seu chá de jasmim. E um raio de lua, talvez...

2008-05-03T23:10:00.004+01:00

Margarida e as Rosas
Memórias antigas
Tempos houve em que a Margarida foi dona de um jardim.
E nesse jardim floresciam rosas a cada Primavera.
Rosas brancas, rosas vermelhas, rosas amarelas e rosas cor-de-rosa.

Mas os Tempos mudaram,
como sempre tudo muda na vida da Margarida.
Foi-se o jardim.
Foram-se as rosas.

Hoje, a Margarida tem rosas imortais espalhadas pela casa.

Rosas na cama.
Rosas nas loiças.
Rosas nos tapetes.

Rosas brancas. Harmonia.
Rosas vermelhas. Paixão.
Rosas amarelas. Alegria.
Rosas rosas ! Coração!

(E ainda aquelas rosas em fundo negro , que lhe povoam a Alma. Mas eu desconfio que a Margarida também usa uns óculos de lentes cor-de-rosa, os quais lhe permitem ver a Vida com mais Luz. Serão os olhos da Poesia? Feliz Margarida, às vezes tão criança ainda!)

2008-05-02T17:48:00.004+01:00

Margarida e a janela

Havia, naquela janela, qualquer coisa de misterioso e místico. Margarida, só há mil vidas, procurava adivinhar a sombra, que passearia do lado de lá da cortina, os títulos dos livros repousando nas velhas estantes de madeira, umas mãos quentes prometedoras de carícias, talvez a película de um antigo filme ou quiçá a voz quente do Bécaud...

Havia, naquela casa, um enorme ponto de interrogação.

Margarida, detentora da chave dos Sonhos diluídos, portadora das palavras e das marés nocturnas, senhora dos números e das alquimias, escutava a voz do vento bailador por entre as flores.

______________________E sorria!

2008-03-08T23:56:00.001Z

Vento quente do Sul....

Onde está a voz que chega com o vento quente do Sul, trazendo no eco a vaga tranquila do rio, o rumor do mar batendo na rocha e nos olhos a cor da planície onde cavalos alados voam correndo?

Olho em meu redor e tudo me fala do nome, do olhar, do corpo que não conheço e amo, como se ama Deus e o Sol e o Ar e todas as outras coisas intocáveis que, sem as vermos, nos fazem viver e sentir.

Quando virão as mãos tocar-me na pele, no rosto, nos cabelos, na alma, como já as palavras me tocam na pele, no rosto, nos cabelos , na alma?

Os dias passam e o tempo e os pássaros voam e cantam debicando o fruto das cerejeiras. Doce é o sabor do tempo das cerejas.Os dias passam e eu passo contando o tempo que quisera breve,como os versos ligeiros deste meu canto.

Quão triste é o tempo da espera e nostálgico o momento das marés nocturnas, ternos idílios trazidos pela mão de invisíveis marinheiros de outras viagens.

Onde está a ponte que conduz à outra margem do rio?

Procuro na estrada um caminho mais fácil e apenas vejo as escarpas e os montes e esse ponto distante, que meus olhos não alcançam, perde-se na memória viva do dia.

Alguém deterá o segredo dos mapas e das clépsidras e me apontará o caminho da Luz através desse TEMPO feito àgua e ilha e brisa e espuma.

Alguém virá tocar à minha porta e trará no sorriso as quatro estações, a árvore dourada , o tronco despido, as flores e os frutos.

Chega-me a voz com o vento quente do Sul trazendo no eco o Sonho, a promessa ; penetrante voz que irriga meu sangue e que vive em mim e que respira em mim e me ama e me chama .

Quando virá o dia em que a ponte surgirá a meus pés , tapete rolante para a outra margem?

2008-02-22T01:15:00.007Z

Margarida e a visita

A Margarida estava insegura e angustiada, naquela tarde. Nada parecia poder acalmá-la, nem sequer o chá de menta, que eu lhe preparara com carinho.

- Toma este cházinho, Margarida. Vai fazer-te bem.Tenta relaxar.

Mas ela não me ouvia. Dava ideia de que um poderoso vendaval se apoderara da sua mente, que um vulcão estava prestes a entrar em erupção dentro do seu corpo. O sangue pulsava-lhe nas artérias, de tal modo que eu conseguia ver cada estremecimento daquele peito agitado, adivinhar cada batida do seu coração.

-Há-de chegar! Há-de chegar!, murmurava a Margarida.

- Sim, Margarida...sei que esperas alguém... não queres dizer-me de quem se trata?

-Há-de chegar! Há-de chegar!

A sala estava envolta numa doce penumbra e a cortina filtrava um breve e fugidio raio de sol.
Duas cadeiras. Entre elas, uma mesa. Sobre a mesa, um ramo de rosas . E ainda uma taça de frutos vermelhos, uma garrafa de Porto. A Margarida esperava uma visita. Tinha tirado do louceiro os melhores copos de cristal, da arca do enxoval a mais bela toalha bordada e, por toda a casa, pairava um aroma exótico de incenso, laranja e canela.

Pasmei perante esta contradição entre o sentir da Margarida e a serenidade do espaço, que ela habitava. A Margarida esperava uma visita. Mas quem? Quem poderia perturbar assim a minha amiga, a menina dos meus olhos?

- Deixa-me só! Vai!

Voltei na manhã seguinte.Tudo estava na mesma. Os frutos vermelhos. A garrafa de Porto. A toalha bordada. Os copos de cristal. Apenas a luz era agora mais forte. O aroma menos intenso.

A um canto, dobrada sobre si mesma, Margarida chorava silenciosamente.

-Podia ter sido ontem, gemeu. Podia ter sido ontem...

2008-02-11T18:58:00.000Z

Margarida e os reflexos

Muitos momentos na vida da Margarida não passam de reflexos. Imagens repetidas, fragmentadas, recoladas. Palavras ditas e reditas, decoradas, esquecidas.

Há um aroma a cappucino, que me ficou de uma tarde à beira Tejo. Reflexos de água. Reflexos de uma mesa de zinco... Ecos. Palavras soltas.

2008-02-08T00:46:00.001Z

Margarida encontra na Solidão a LIBERDADE de se encontrar consigo mesma.
O Passado trouxe um raio de LUZ com a tempestade.
O Presente é a Dádiva de VIVER E DE SER , enquanto um Futuro que ainda não se vislumbra, trará PÁSSAROS VERMELHOS em marés de Agosto.

2008-02-05T01:56:00.001Z

Margarida e o bistro

Encontrara-o ali, no bistro da esquina, por entre aromas de café e a baforadas de cigarros, nos tempos em que fumar ainda não se tratava de acto condenado. Era o amigo de uma amiga de uma outra amiga que também o conhecia e achava que ele era boa pessoa.Sim, porque todos os viúvos que se vestem de negro e cinzento e vão à missa aos domingos e no dia de finados são forçosamente pessoas de bom coração.

Margarida chegara ferida ao bistro. Magoada de muitas lutas, de asas cortadas, receosa e tímida. Eu bem a avisei: "Vê lá miúda... pensa bem... as aparências iludem." Mas vocês sabem como é a Margarida. Teimosa, um coração de manteiga, logo se enterneceu por aquele senhor, que quase tinha idade para ser pai dela, mas que parecia carente e indefeso. Magro, com má cara, tão triste o pobrezinho... E não é que daí a dias pasmei ao vê-los ir rua abaixo de braço dado como um casal de namorados!

Isto só com a Margarida! Tem uma alma grande e não suporta ver o sofrimento. Já em pequena curava as asinhas dos pássaros feridos, alimentava a biberão os gatitos da vizinhança, trazia crianças ciganas para casa, dava-lhes banho e comida... Foi sempre assim desde nova. Quem a quer ver contente é a cuidar de alguém, mas insiste em não cuidar dela mesma.

Eu sabia que ela estava a meter-se num grande sarilho e não me cansei de lhe chamar a atenção. "Olha que ele tem uns olhos negros e opacos. Não inspira confiança. Tu é que inventas o amor onde o amor não existe."

Encontrei-a há dias, passados que foram um bom par de anos. "Então, Margarida?" Ela entreabriu a blusa de algodão branco e mostrou a ferida de um coração que sangrava.

A Margarida é a menina dos meus olhos. Não consigo vê-la magoada, muito menos por quem nunca a mereceu. Hei-de oferecer-lhe um baton vermelho e um par de sapatos de salto alto para que volte a sorrir, para que volte a dançar. aqueles olhos negros e opacos nunca me enganaram...

2008-01-21T17:37:00.001Z

Dance me to the end of love

E foi assim, a ouvir esta canção do Leonard Cohen, que Margarida se fez à estrada.

2008-01-15T16:55:00.001Z

Margarida e o azul do medo

O dia estava azul. daquele azul acinzentado com que se vestem os dias do medo. Ou da suspeição. Margarida sentia no azul do dia, uma tonalidade estranha, como a cor de uma alma matizada pela diluição do amor e da dúvida. Foi puxando pelos fios do próprio cabelo, como se fosse a flor do seu nome, sussurrando em cantilena melancólica um quer-me muito...pouco...nada...

Margarida desfolhada.

2007-10-10T18:53:00.000+01:00

Margarida e as fotos de antão

Não. Está decidido. A Margarida não volta a abrir o álbum de fotografias.

2007-03-23T00:33:00.000Z

Margarida e o desespero

Ela disse-lhe sou louca. Como quem diz tenho vinte anos, ando no liceu e gosto de cerejas.Sou louca com a ingenuidade das palavras meigas.

Ele fingiu não ouvir. Passavam um filme de Renoir na televisão por cabo e ele nunca ouvia o que ela lhe dizia.Ou se ouvia fingia que não ouvia.

Ela não desgostava deste diálogo de surdos. Permitia dizer-lhe o que lhe apetecesse como vou deixar-te quando menos esperares.Como se lhedisesse amnhã é domingo e vou fazer frango guizado com puré de batata para o almoço.

Ele engoliu o fumo que tragava teimando numa indiferença travestida de doces atenções e ia dizendo sim sim querida sim sim querida como se a ideia de ela o deixar nunca lhe tivesse passado pela cabeça ou por acreditar que tinha ouvido mal.

Ela disse-lhe sou louca e sou bem capaz de largar tudo isto e de ir rever o rio da outra margem, o mar do outro lado do oceano.

Ele não sabia da outra margem do rio nem da cor do oceano onde ela se perdia sequer dos movimentos das asas gaivotas que ela desenhava no ar quando sonhava.

Ele pensava que ela só podia caminhar nos sonhos em que ele flanava comodamente sentado no seu sofá amarelo.

Ela pegou na mala e nos livros que não lera e nas palavras que escrevera toda a vida e nas memórias de tudo o que ainda tinha por viver e nos poemas que haveriam de lhe ler.

Apenas porque estava cansada.

Ele ficou desesperado. Ao partir, ela levara-lhe o comando da televisão!

2007-03-20T01:56:00.000Z

Margarida e a Rosa Vermelha

Ela não gostava de rosas. Ele não sabia. Ela nunca lhe dissera que não gostava de rosas. Ele nunca lhe confessara que farejava miragens de mulheres perfeitas no negro do asfalto. Ela detestava esse tipo de homem-cão. Mas nunca lho dissera.

Ele enviou-lhe um botão de rosa pelo correio. Express mail. Para chegar mais depressa.

No dia em que recebeu a encomenda, Margarida decidiu ir ao cinema.Vestiu uma gabardine negra, pôs a rosa na lapela e pintou os lábios de encarnado.Foi numa tarde de chuva e o brilho do asfalto alongava-lhe a silhueta alta e esguia.

Ao sair, Margarida deixou a rosa a florescer na lixeira. E ele ficou a lamber o chão que Margarida pisara.

2006-12-02T23:17:00.000Z

Margarida e o Homem do Rochedo

- Tudo bem, disse a Margarida, podes entrar e olhar em silêncio.Está um dia bonito, hoje, para um dia de Outono.Abre um pouco a janela. Isso. Devagarinho, muito devagarinho, para que os teus olhos se habituem à claridade da manhã. Repara naquele homem, sentado no rochedo à beira-mar. Conheço-o. Vem cá todos os Domingos.Chega por volta das oito e , se a maré o permite, senta-se naquele mesmo lugar. Nunca escolhe outra pedra qualquer. Escolhe sempre aquele rochedo negro. Imagino que tem o coração envolto em sombras.Imagino que tem, algures, a alma cativa. Tu, não dizes nada. Eu sei. Também não gostas de falar de ti.Também tu te envolves nas sombras dos teus sonhos e há noites em que os teus delírios ganham formas femininas.Eu conheço aquele homem. Vejo-o sentado no rochedo todas as manhãs de Domingo. Os Domingos são duros de passar para quem tem a alma cativa.São dias de Sol em corações de Lua. Chora! Podes chorar.Comigo, todos podem chorar, porque eu sei da Dor e de todas as suas nuances.Pensas talvez que eu sei demais. Mas nunca se sabe demais da Dor e da Vida. Estou certa de que aquele homem também chora.

...

- Não. Não digas nada, prosseguiu a Margarida. Está tudo bem. Podes vir aqui todos os dias. Entras e ficas em silêncio. Entras e sorris. Entras, folheias uma página, observas um retrato e choras. Conheço aquele homem, além, à beira-mar. Também o conheço do silêncio do monte e do recolhido rio.Conheço os recantos por onde passeia a solidão.Conheço os seus jardins secretos.Pensas talvez que eu conheço bem demais esses recantos, mas nunca se conhece bem demais os recantos do Pranto e do Riso. Não!... eu não estou louca. Apenas sei. Conheço aquele homem. Conheço. Como sei de ti e de todos os que se chegam a mim. Assim como sei dos silêncios.

...

- Às vezes penso em estender-lhe a mão, desabafou a Margarida. Afagar-lhe a nuca. Passar ao de leve os meus dedos sobre os seus lábios e sussurar-lhe " Não precisas dizer nada".

2006-11-18T22:07:00.000Z

A Margarida escolhe o Caminho da Montanha.____

Descalça, segue pelas pedras,como se caminhasse sobre as brasas ardentes dos seus infernos, sobre a lava incandescente dos seus sonhos. Trepa pelos rochedos, ferindo as falanges, ignorando as vozes hipócritas dos abutres .___ Não! Eles não virão ainda saborear a liquidez doce do seu sangue. _____

Margarida sem asas, agarra-se à folhagem seca das suas certezas mais frágeis. Veste-se de Lua sobre a lage primeira, escrevendo poemas na sua pele desnuda.___

A Margarida pouco sabe da linguagem dos pássaros que a observam no silêncio da Montanha, mas não ignora que as nuvens também choram o seu querer, nem tão pouco que um centauro a segue por perto____ em movimentos circulares, também ele gemendo as suas dores.____ A Margarida detém nas mãos os segredos do Tempo e só ela sabe dessa ferida incurável._______________

A Margarida alcança o topo da Montanha e os seus olhos lacrimejam de Espanto. Nunca os anjos lhe pareceram tão belos.

A Margarida abre as mãos para a Luz e os seus lábios entreabrem-se num suave murmúrio: - Obrigada!

2006-11-14T16:44:00.000Z

Margarida e a Paixão

A Margarida desenha círculos de fogo sobre o papel incandescente. Esconde uma harpa na bainha do texto e compõe poemas anónimos nas madrugadas cinzentas. A Margarida não tem voz, nem ouvidos, que escutem a sua mudez.

Gostava que a Margarida vestisse o seu vestido negro e fosse dançar o tango nas ruelas de Paris.

A Margarida tem versos por dizer. Sílabas tónicas numa voz de tenor.A Margarida é actriz sem papel principal.Possui talentos escondidos na escuridão dos bastidores.

Desejava para a Margarida as luzes da ribalta, um céu cheio de estrelas, onde pudesse cantar.

A Margarida cansou-se de esperar. Desligou -se do tempo e de todos os relógios . A Margarida mede agora as horas pelas batidas do coração.

Sonhava para a Margarida o alto de uma torre, donde ela pudesse medir os dias pelo Sol e as noites pela Paixão.

2006-11-08T16:10:00.000Z

Margarida e as Palavras. Mais uma vez.

A Margarida deita-se com as Palavras e acorda com as Palavras, depois de ter levado a noite a sonhar com as Palavras.

São tantas as Palavras das coisas de sentir e de dizer e ainda mais as Palavras das coisas de sentir e de calar, enroladas no peito , encravadas na garganta como espinhas. Palavras, desejosas de cortar a mordaça e sairem por aí, a cumprirem o seu destino.__ Porque o destino de qualquer Palavra é de ser dita e escrita . Uma Palavra amordaçada é sempre uma Palavra que não cumpre o seu destino.

A Margarida sabe que as Palavras, que não cumprem o seu destino são Palavras, que criam medos e recalcamentos no negro mundo das sombras!.Talvez Palavras àgua que acabam por solidificar até se tornarem gelo. Talvez Palavras fogo, que se desvanecem em cinzas.

A Margarida sabe das Palavras luminosas, coloridas e cantantes. Sabe da Alegria das Palavras soltas._____ Pergunto-lhe: -Porque estás triste, pequenina? Mas ela não responde. Olha-me com os seus profundos olhos castanhos e cala-se.

Eu bem lhe digo. -Margarida, diz o que tens a dizer. Não guardes tudo para ti. Atreve-te! Digo-lhe porque nada me faria mais feliz do que ver a Margarida feliz.Leio-lhe na Alma. Não gosto , quando ela se isola no mundo das palavras amordaçadas . Gostava de ter uma corda para lançar à Margarida, quando a vejo a rolar pelas pedras do poço. Gostava de ter um Sol, para iluminar o túnel onde ela anda às voltas, às voltas, às voltas. Gostava de cortar a mordaça, que prendem as palavras e sufocam a Margarida.

A Margarida vive com o peso das Palavras no peito. Coisas do sentir. E eu sei , que um dia destes , ela vai querer soltar os guerreiros todos. E quando a Margarida explodir, eu vou estar aqui para lhe apanhar os pedacinhos . Como sempre estive.

A Margarida é a menina dos meus olhos. Quero que ela se sinta livre e inteira.

2006-11-06T14:10:00.000Z

Margarida e as essências

A Margarida abriu o armário do corredor e dele extraíu a caixinha das essências.
Alinhou os frasquinhos em cima da mesa. Pequeníssimos anjos dos aromas, prontos para perfumar o Mundo, mal a Margarida lhes abrisse as tampas e os deixasse voar.

Laranja,lavanda,canela,jasmim,rosa,baunilha,maçã,alecrim.

Todos eles estavam prontos para sair por aí espalhando aromas, como quem distribui confettis coloridos em dias de festa.____

Os dias chuvosos e cinzentos precisavam de cores e de cheiros.__

Aquelas nuvens, lá em cima, uma vez coloridas e perfumadas de rosa, ficariam por certo como o algodão doce.

A Margarida desenroscou , muito lentamente, cada tampa de cada frasquinho de essência e , sempre muito lentamente, deixou que os anjinhos dos cheiros se libertassem, acordassem , esticassem as asinhas e começassem a voar, felizes na sua missão de aromatizar o Mundo.

E foi assim que , nesse dia, o Outono, ficou com cheiro a Primavera.

2006-10-31T22:51:00.000Z

Margarida e o segredo

Como melhor amiga, best friend, mesmo the very best, não posso revelar aqui o segredo da Margarida. Não! Não insistam! Ela nunca mais iria confiar em mim.
Sei que ela tem um segredo , escondido dentro do seu coraçãozinho.Um segredo com sabor a coisas doces e com cheiro a rosa e a lavanda.
Já vos disse que não. _______________Silêncio.____________Boca fechada e maxilares cerrados. E adesivo! Muito adesivo nos lábios.
O segredo da Margarida é só meu e dela. Principalmente dela, claro está.

A Margarida gosta de segredos.______Guarda-os em caixinhas, que nunca mostra a ninguém. Caixinhas com rótulos. A Margarida adora forrar caixas e colocar daquelas etiquetas bonitas, um pouco british, cheias de florinhas e de bichinhos. ____Parece criança.

De facto, a Margarida é uma menina. É a menina dos meus olhos._____ Tenho de olhar por ela e de a proteger. Principalmente dela própria, mais das vezes. Não quero que ela se magoe mais.

É por isso que sou a guardiã das palavras da Margarida. Ela é mesmo uma Margarida branca e ingénua num imenso prado verde.E se o vento a ataca? Se um sol a queima?________

A Margarida tem um segredo. Essa palavra...

- Diz-me uma coisa...
- Sim, Margarida...
- Achas que o silêncio tem cor?

2006-10-21T00:06:00.000+01:00

-Porque nos tiraste da gaveta?, perguntaram as palavras à Margarida.

- Não sei, respondeu a Margarida. Verdadeiramente, não sei.

2006-10-17T22:17:00.000+01:00

A Margarida e o puzzle

Há dias em que a Margarida tem a sensação de ser um puzzle.

Não sei porque hão-de fazer essa cara de espanto. ___ Disse bem : um puzzle! Um desses jogos constituídos por pecinhas pequenas, que se ajustam até formarem um todo. Há-os para gente crescida e para meninos de todas as idades.___ A Margarida sente-se um puzzle de difícil construção. Tem algumas peças a mais e outras peças a menos.É bem capaz de ter um parafuso a menos, mas isso não conta aqui para nada. Os parafusos só serão necessários no momentode montar a moldura.

Eu até acho a Margarida bastante normalinha, mas ela insiste em dizer-me , que tem uma sensação profunda , quase dolorosamente física de ser um puzzle. Como se fosse assim uma coisa cheia de complicações, que muita gente tenta decifrar e acaba por desistir, começando por ela própria. As sua palavras, por exemplo, os seus sonhos, as suas vidas secretas e os seus mundos ocultos____ tudo puzzles. Pedacinhos. Pecinhas.

Quando a Margarida se põe a pensar, transforma-se num verdadeiro quebra-cabeças.

- Então , Margarida? Que estás aí a fazer com a tesoura e a cola?

-Estou a tentar centrar-me.

2006-10-16T23:50:00.000+01:00

Margarida e a poção mágica

A Margarida anda à procura da poção mágica. Uma essência inspiradora____será ?

Deixou um frasquinho ao luar para evaporar as sombras , deixou outro frasquinho ao Sol para captar a luz e, finalmente, um terceiro frasquinho vazio , no intuito de captar o Tudo. Ou o Nada. Ou o Tudo e o Nada.

Têm razão. Se calhar isto não faz sentido nenhum. Mas a Margarida é assim. Meio tonta. Meio diferente. Sabe que tem um olho no meio da fronte, o que pode fazer dela um cíclope. Ou não. ___Sabe que tem umas orelhas grandes para ouvir melhor, como o Lobo Mau____mas ela não é má.

Intrigante, isto. Muito intrigante.

A Margarida gosta de palavras. Isso já toda a gente sabe. Antigamente, servia-se das palavras para inventar sonhos. Hoje, as palavras servem-se dela. As palavras fazem dela sua serva.

- Vá , Margarida, pega em nós e leva-nos para longe, apetece-nos viajar.

E a Margarida escreve____ A Deliciosa Viagem das Palavras às ilhas do Pacífico.

Cansada de palavras exigentes e manipuladoras, a Margarida vira-se para outros símbolos. Os números são simpáticos. Os signos astrológicos também são simpáticos. Dizem muito mais e exigem muito menos do que as Palavras. Os signos só falam de sombra e de luz. Tipo bilhete para a tourada, só que a Margarida não gosta de touradas. Tipo estar sentada ao sol, ver uma sombra e adivinhar de que se trata. Será um ramo de árvore? Será a asa de um anjo? Não, os anjos não fazem sombra a ninguém. Enfim... coisas da mente complexa e imaginativa da Margarida.

Como ser humano normal, que sou, há dias em que nem eu própria a entendo.

Aposto que isto também não faz sentido nenhum para a maioria de vós. Mas como a maioria de vós deve ser um número reduzido de pessoas, a importância do sentido torna-se irrelevante.

Faz sentido para a Margarida. Disso tenho a certeza.

Por mim, é deixá-la com os seus frasquinhos e os seus símbolos.

-Margarida, tem cuidado com o Sol!

Sol, Sol___ Do, Re, Mi, Fa, Sol.

2006-10-16T23:32:00.000+01:00

Who cares ?,respondeu a Margarida.

A Margarida passou a semana a ler. Se repararem bem, tem os olhos avermelhados, não apenas das letrinhas pequenas dos livros , mas também do brilho e da luminosidade do écran do seu portátil.

-E por que razão andou a rapariguita a ler tanto, ao ponto de estragar a vista?

Apeteceu-lhe. ___ Tem destas manias, a miúda.Passou a semana a ler e a escrever.Misteriosamente mergulhada em pilhas de papel, livros e sempre frente ao computador, leu, escreveu, imprimiu, tomou notas, apagou, releu, reescreveu e depois leu, leu, leu.______

Desconfio que a Margarida anda com alguma escondida na manga.Quando põe uma ideia na cabeça, ninguém a segura.

-Margarida, estão todos tua espera.Vê lá mas é se tiras essa tralha toda de cima da mesa da casa de jantar. O pessoal quer jantar.

- Who cares?

2006-10-11T23:46:00.000+01:00

Margarida e a Tristeza

A Tristeza surge quando menos se espera, como uma névoa crepuscular. Insinua-se nas páginas amarelecidas de um diário, impõe-se no sorriso emoldurado de um querido morto,salta na imagem de uma qualquer película cinematográfica, na margem de um texto. Tudo ou nada podem levar à Tristeza.________ A própria palavra já é triste per si.

A Margarida é um ser sensível. Um ser sensível. Um ser sensível.___

- Margarida, sou eu.Se calhar precisava de falar contigo., diz o actor da novela.

Mas hoje a Margarida não quer falar com ninguém.Rumina pensamentos desde manhã.Refugiou-se na casinha da árvore.____Colocou um cartaz no primeiro ramo:

Encerrado para pensar.____________________

Os pássaros, seus habituais companheiros, espreitaram à janela.__Que se passa? !?!?! A Margarida não canta, não pula , não dança, não escreve. ___Até o piano se calou. Negro. Enlutado.

-Margarida, sou eu.Precisava de falar contigo.Repete a gravação. Na televisão. Na televisão. Na televisão.

-Porque estás triste, minha querida?

A Tristeza insinua-se. Nua. Nua. Insinua. Se. ____

2006-10-10T22:54:00.000+01:00

Estava escrito

A Margarida escolheu nascer numa casinha branca, que ficava na rua principal da sua aldeia. Isto não deve ter sido apenas coincidência, porque mesmo, mesmo em frente, vivia o Senhor Carlos Veterinário, no andar térreo e, no primeiro andar, ficava a casa da Dona Isabel, a Senhora Professora da escola dos meninos grandes.

Digo que não deve ter sido mera obra do acaso , visto que a Margarida sempre gostou de animais e de livros. Penso que esse gosto , já lhe vinha possivelmente de outras vidas, de outros espaços, de outros tempos; duma altura em que nem a Margarida nem os seus pais se lembravam.

Sim, porque a Margarida poderia muito bem ter nascido noutro lugar qualquer. Talvez até em sítios mais bonitos e mais interessantes do que a sua aldeia. A Margarida poderia ter escolhido nascer no Casal dos Bravos, por exemplo, uma bela localidade rodeada de urze, de cheiro a mato e desses pinheiros bravos , que tinham dado o nome ao casal. Mas não...

Eu acredito que qualquer coisa se passou na cabecita daquela Margaridinha bébé, ainda muito muito pequenina, quase minúscula de tão pequenina. Algo inexplicável e maravilhoso que a levou à escolha desse particular local de nascimento.

A Margarida já amava as palavras muito antes de nascer; já sabia que o Senhor Carlos veterinário tinha na sua biblioteca montes de livros imensos, com muitas muitas folhas, cheios de letrinhas pequeninas e desenhos de animais de toda a espécie. A Margarida já sabia , que iria redescobrir o gosto e o cheiro dos livros na casa do Senhor Carlos. E como para poder ler as palavras, precisaria de aprender as letras, nada melhor do que ter ali mesmo à mão, a dois passos da sua casinha, a casa da Senhora professora e da sua paciente mãe, a Dona Hermínia. A Margarida escolheu nascer no sítio certo .

- Então? Soube que já te nasceu a menina. Não era lá para Janeiro?

- Era, disse o pai da Margarida, mas adiantou-se. Veio quase um mês mais cedo. Estava com pressa de nascer.

A Margarida tinha pressa de saber, de aprender o mundo, de folhear os livros, de decifrar as letras. A Margarida escolheu nascer muito pertinho das palavras.

2006-10-09T15:24:00.000+01:00

A Margarida gosta de palavras.

A Margarida começou muito cedo a brincar com as palavras.Eram as suas únicas amigas nas tardes de chuva. As palavras também eram as suas irmãs durante as longas e frias noites de Inverno. Nessas noites em que a cama do quarto escuro parecia sempre grande demais.Margarida, às vezes curiosa, às vezes amedrontada, pegava num do seus livros e agarrava-se às palavras até adormecer.

-Estás sempre a ler até tão tarde. Cansas a vista, dizia a mãe.

Margarida lembra-se das histórias, que a mãe lhe lia, quando ainda era menina.

2006-09-26T00:42:00.000+01:00

Um novo blog. Só mais um neste Universo de palavras.

Para falar da Margarida.

Para escrever a palavra.

Escritora aprendiza.